À l'abri. Apparemment, la petite fille de cet album BD mène une vie tout ce qu'il y a de plus normal. Elle a une maison, dans laquelle elle vit avec sa maman, son papa et son petit frère. Pourtant, dès les premières cases, on sent que quelque chose cloche. La nuit, quand la petite est sous sa couette, elle pense. Trop. Beaucoup trop. Papa a-t-il noté, sur son grand cahier noir où il écrit toutes ses dépenses, l'achat du carillon qu'il a installé à la porte d'entrée pour l'avertir des entrées et sorties de chacun ? La nuit, la petite écoute aussi. Trop. Beaucoup trop. À l'affût du moindre bruit ou de la moindre porte qui s'ouvrirait. Elle n'espère qu'une seule chose, que celle de la chambre de son petit frère ne s'ouvre pas. Sans jamais rien montrer, sans jamais le dire explicitement, cet album évoque le fléau de la maltraitance familiale. Le père n'apparaît jamais, même pas sur la photo de famille. L'art de l'ellipse est ici porté à son sommet. Jamais absent n'aura été aussi présent. Surtout quand celui-ci, on l'aura compris, est capable du pire. Une nuit, le cauchemar prend fin. La tante et l'oncle viennent chercher la mère et les deux enfants pour les mener vers une mystérieuse maison cachette. Non pas une maison planquée au fond des bois ou d'une grotte, mais une maison comme les autres. À l'extérieur du moins, car à l'intérieur, elle est magique. Capable de redonner confiance et amour à ceux qui ont perdu jusqu'au sens de ces mots. Un album terrible d'une grande pudeur, que l'illustration sublime encore.